Quand sait-on que c’est la dernière fois ?
Généralement, la première, on s’en souvient. Mais la dernière ?
Jean-Luc s’est vu dans le reflet d’une vitrine, près de la gare du Nord. Il a failli se dire bonjour : il ne s’était pas reconnu tout de suite. « Si vieux, si vieux, si vite. On dirait une antiquité. Je me demande combien je vaux. » Il s’identifie au monde : la déforestation, c’est son crâne pelé. L’affaissement de la calotte glacière, c’est celle de ses abdos. Plutôt que de s’écrouler, Jean-Luc veut danser. Exorciser la mort. Sur les planches, tout est permis. Et s’il répétait ? S’il essayait de voir d’avance quel effet ça fait de se voir partir dans sa boîte ? S’il beurrait lui-même les sandwiches ? Il pourrait même choisir la musique.
Avec une infinie tendresse pour nos peurs les plus inavouables, Jean-Luc Piraux se dépouille et s’interroge sur la seule question qui compte vraiment : y a-t-il une vie avant la mort ?